par Webmaster | 23 02 26 | Actualitès, Politique
Dans notre pays, l’administration territoriale souffre trop souvent d’une image de lenteur, d’attentisme et de routine bureaucratique. Pourtant, il arrive que certains responsables rappellent, par leur engagement quotidien, que l’autorité n’est pas un privilège, mais une responsabilité.
Hamoud Mhamed, wali de Nouakchott Ouest, fait partie de ces profils qui rompent avec l’ordinaire administratif.
Partout où il est passé, il a laissé une marque visible : restaurations d’infrastructures, extensions de services, amélioration des conditions de travail des agents publics. Son parcours n’est pas celui d’un gestionnaire passif, mais d’un administrateur bâtisseur.
Aujourd’hui à la tête de Nouakchott Ouest, il s’attaque aux priorités concrètes : propreté urbaine, réhabilitation des espaces publics, création et entretien d’espaces verts, lutte contre l’occupation anarchique de la voie publique. Autant de chantiers qui touchent directement au quotidien des citoyens et à la dignité de la capitale.
Ce qui distingue surtout son action, c’est la méthode : présence constante sur le terrain, suivi direct des opérations, décisions assumées. Il ne se contente pas d’attendre des instructions ; il prend l’initiative. Il ne gouverne pas depuis un salon climatisé ; il gouverne au contact de la réalité.
Et c’est précisément ce qui manque à nombre de nos administrateurs : la culture du résultat, la proximité avec les citoyens et le sens de l’urgence.
L’État ne se renforce pas par les discours, mais par l’efficacité de ses représentants. Si chaque wali adoptait cette posture d’engagement et de responsabilité, nos villes changeraient de visage plus rapidement que nous ne l’imaginons.
Peut-être est-il temps que le ministère de l’Intérieur fasse de cette approche un modèle de gouvernance territoriale, afin que l’exception devienne la norme.
Car administrer, ce n’est pas occuper une fonction.
Administrer, c’est transformer.
Mohamed Mohamed Lemine
par Webmaster | 23 02 26 | Actualitès, Focus
Legrayer n’était pas un point sur une carte ; c’était une respiration dans l’immensité. Une étendue de sable fauve que le vent modelait comme une mer immobile, un chapelet de tentes sombres accrochées à l’horizon, quelques acacias tordus, des enclos de branchages, et, au centre invisible de tout, l’ordre ancien.
Le soleil s’y levait sans douceur. Il surgissait d’un trait, comme un jugement. À l’aube, avant même que la lumière ne prenne toute sa force, le campement des Ehel El Haj s’animait d’un frémissement discret. Les femmes se levaient les premières. On entendait le frottement des pierres sur le foyer, le crépitement du feu, le souffle des braises qu’on ranime. De quelques rares tentes, l’odeur du thé montait, verte et amère.
Plus loin, à la lisière du camp, dans un espace moins ordonné, plus bas, plus exposé au vent, vivaient les Dneiba.
Ils ne possédaient rien que leurs bras.
Sidi Ould El Haj était le maître de ce monde. Grand, sec, le regard droit sous un turban toujours impeccablement noué, il parlait peu, mais sa parole avait la densité d’un décret. Il héritait d’une lignée fière, savante et guerrière à la fois. On disait que ses ancêtres avaient récité des vers sous les étoiles et mené des caravanes à travers des tempêtes de sable. Il connaissait ses généalogies jusqu’à la septième génération. Il pouvait nommer chaque alliance, chaque querelle, chaque dette d’honneur.
À ses côtés, sa femme, Lalla, portait la noblesse comme un voile invisible. Elle savait les poèmes anciens, elle modulait le hassaniya avec une élégance qui faisait taire les conversations. Sa tente était le cœur du campement, le lieu des décisions feutrées, des conseils murmurés.
Leur enfant unique, Mohamed Lemine, grandissait dans cette certitude tranquille : le monde était ordonné. Il y avait ceux qui commandaient et ceux qui servaient.
Les Dneiba, eux, vivaient dans l’autre vérité.
M’Barka se levait avant le jour. Elle n’attendait pas qu’on l’appelle. L’habitude avait creusé en elle une horloge intérieure plus fiable que le soleil. Elle nouait son voile rapidement, jetait un regard à ses trois enfants encore endormis sur la natte de fibre usée, puis sortait.
Son mari, Dneiba, était déjà dehors. Il s’occupait des chèvres. Il connaissait chacune d’elles, leur tempérament, leurs blessures anciennes. Les bêtes répondaient à sa voix plus qu’à celle de quiconque. Pourtant, elles n’étaient pas les siennes.
Le troupeau appartenait aux Ehel El Haj. Les bras, eux, appartenaient aux Dneiba. Esclave et fils d’esclave, Dneiba n’avait jamais appris à lire, mais il connaissait les étoiles. Il savait à quelle saison l’herbe se ferait rare, à quel signe le vent annoncerait une tempête. Il avait hérité de savoirs qui ne s’écrivaient pas, transmis par des hommes dont on ne gardait pas les noms dans les généalogies officielles.
Il gardait les animaux du lever au coucher du soleil. Parfois davantage.
Legrayer, en 1955, vivait sous une double autorité. L’ancienne, enracinée dans les lignages et les alliances tribales. Et la nouvelle, lointaine, venue avec l’administration coloniale française. On parlait de commandant de cercle, de recensement, d’impôts en nature. Mais ces mots n’avaient pas encore bouleversé l’équilibre profond du campement.
Ce qui comptait, c’était l’ordre interne.
Les Ehel El Haj possédaient les terres autour du village, les puits, les bêtes. Ils détenaient aussi les Dneiba. On ne disait pas « esclaves ». On disait « ceux de la maison ». Mais chacun savait.
Le travail ne s’arrêtait jamais.
Lorsque la saison était favorable, on cultivait. Un carré de terre près d’une dépression où l’eau s’accumulait après les rares pluies. Mil et sorgho étaient semés à la main. Les Dneiba travaillaient la terre sous le soleil. Les pieds nus dans la poussière chaude, le dos courbé, ils traçaient les sillons avec des outils rudimentaires.
Sidi Ould El Haj venait parfois observer. Il ne touchait pas la terre. Il évaluait, calculait, décidait.
— Plus serré, disait-il. La pluie ne sera pas généreuse cette année.
Dneiba acquiesçait sans lever les yeux.
Les récoltes, lorsqu’elles étaient bonnes, renforçaient la réputation de la famille. On disait que Dieu bénissait les Ehel El Haj. Personne ne parlait des mains qui avaient semé.
Le fils des Ehel El Haj, Mohamed Lemine, avait dix-sept ans. Il observait plus qu’il ne parlait. Il avait été initié aux vers, aux récits de batailles, aux règles de l’honneur. Mais quelque chose en lui résistait à la simplicité de l’ordre établi.
Un jour, alors qu’il accompagnait son père vers les champs, il vit M’Barka redresser son dos avec difficulté. La sueur traçait des lignes sombres sur son visage.
— Elle est forte, dit-il.
— Elle est à nous, répondit simplement son père.
Ces mots restèrent suspendus dans l’esprit du jeune homme.
À nous.
Que signifiait posséder un être humain ?
Il n’osa pas poser la question.
Du côté des Dneiba, l’enfance avait un goût d’ombre.
Le fils de M’Barka, El Hor, âgé de huit ans, gardait parfois les chevreaux. Il aimait courir derrière eux, sentir le vent sur son visage. Dans ces instants-là, il oubliait la hiérarchie. Mais il savait déjà qu’il ne serait jamais assis sous la grande tente pour écouter les poèmes.
Un soir, il demanda à sa mère :
— Pourquoi nous ne vivons pas là-bas ?
Il désignait les tentes des Ehel El Haj.
M’Barka posa la main sur sa tête.
— Parce que Dieu nous a faits ainsi.
Elle ne croyait pas entièrement à sa propre réponse. Mais que pouvait-elle dire d’autre ?
Les travaux forcés prenaient aussi une autre forme. Lorsque l’administration coloniale exigeait des corvées — transport de matériel, construction d’un poste, réparation d’une piste — ce n’étaient pas les fils des grandes familles qui partaient.
On envoyait Dneiba et tous les esclaves du campement.
Dneiba fut réquisitionné un matin de vent sec. Il devait rejoindre un groupe d’hommes pour transporter des charges sur plusieurs jours de marche. Il laissa derrière lui M’Barka et les enfants. Il partit sans protester.
Le silence était devenu une seconde peau.
Lalla, pourtant, n’était pas insensible. Elle observait M’Barka parfois, avec une curiosité mêlée d’une forme d’inquiétude diffuse. Elle savait que les temps changeaient. Des rumeurs circulaient : ailleurs, certains affranchissaient. Ailleurs, des esclaves avaient fui vers les centres administratifs.
Elle craignait le désordre plus que l’injustice.
Un soir, elle convoqua M’Barka sous la grande tente.
— Tes enfants grandissent, dit-elle. Il faudra qu’ils soient utiles.
M’Barka inclina la tête.
Utile.
Le mot pesait lourd.
Mohamed Lemine commençait à écouter les rares nouvelles qui arrivaient du chef-lieu. Il y était question d’abolition proclamée depuis longtemps, de modernité, de réformes. Ces mots entraient en contradiction avec ce qu’il voyait chaque jour.
Il observa El Hor un après-midi. L’enfant traçait des signes dans le sable avec un bâton.
— Qu’est-ce que tu fais ?
— J’écris.
— Tu sais écrire ?
— Non.
Il imitait les lettres qu’il avait aperçues sur un vieux papier.
Un trouble profond saisit le jeune maître.
Il comprit soudain que le monde pouvait être autrement.
Mais Legrayer, en ce temps-là, restait prisonnier de sa lenteur. Les saisons se succédaient. Le vent recouvrait les traces. Les hiérarchies se reproduisaient comme une loi naturelle.
Pourtant, sous la surface, quelque chose s’infiltrait.
Une fatigue dans le regard de Dneiba.
Une question silencieuse dans celui de Mohamed Lemine.
Un désir muet dans le cœur d’El Hor.
Un soir d’orage rare, le ciel se déchira au-dessus du campement. La pluie tomba avec violence. Les tentes furent secouées. Les enclos menacèrent de céder.
Dans la confusion, El Hor courut vers les bêtes pour les aider à se regrouper. Mohamed Lemine le rejoignit. Ils luttèrent ensemble contre le vent.
Pour un instant, il n’y eut plus ni maître ni esclave.
Seulement deux garçons sous la pluie.
Quand l’orage cessa, le campement semblait intact. L’ordre ancien tenait encore.
Mais dans le cœur de Mohamed Lemine, une fissure s’était ouverte.
Et dans celui d’El Hor, une idée nouvelle venait de naître : peut-être que le monde n’était pas immuable.
La nuit tomba sur Legrayer.
Les étoiles reprirent leur place.
Les tentes séchèrent lentement.
Sous le silence du désert, la première partie de leur histoire venait de s’écrire — non dans les livres, mais dans les consciences.
Sneiba Mohamed (Auteur)
A propos de l’auteur
Sneiba Mohamed est titulaire d’un Master en lettres modernes et journaliste. Rédacteur en chef à l’Agence Mauritanienne d’Information, il est également correspondant du magazine Afrimag (Casablanca) et du média en ligne Œil d’Humanité (Belgique).
Observateur attentif des mutations sociales, culturelles et linguistiques contemporaines, Sneiba Mohamed développe à travers ses écrits une réflexion profonde sur les identités, les héritages et les dynamiques humaines dans les sociétés africaines et sahéliennes.
Auteur de plusieurs ouvrages, dont Le parler français hassaniya, Le Système et Textes et contextes, il poursuit avec Les enfants du même horizon une exploration littéraire où se croisent mémoire, destin collectif et quête d’un avenir commun.
par Webmaster | 23 02 26 | Actualitès, Sociétés
Le ministre de l’Agriculture et de la Souveraineté alimentaire, M. Sid Ahmed Ould Bouh, a tenu ce dimanche à Nouakchott, en présence du président de l’Union nationale du patronat mauritaniens, M. Mohamed Zeine El-Abidine Ould Cheikh Ahmed, une réunion consultative.
Cette rencontre a été élargie aux directeurs de dix entreprises parmi les principaux producteurs de produits agricoles nationaux.
La réunion vise à évaluer le bilan des quatre premiers jours du mois sacré du Ramadan 2026, dans le cadre du suivi continu de la politique agricole destinée à renforcer la sécurité alimentaire et à assurer l’approvisionnement des marchés en produits locaux.
Elle s’inscrit également dans le cadre du renforcement du partenariat entre les secteurs public et privé, afin de garantir la stabilité des marchés, de soutenir la production nationale et d’améliorer le pouvoir d’achat des citoyens pendant le mois de Ramadan.
Le ministre de l’Agriculture et de la Souveraineté alimentaire a précisé dans un discours à cette occasion que la réunion s’inscrit dans le cadre de l’attention particulière que porte Son Excellence le Président de la République, Monsieur Mohamed Ould Cheikh El Ghazouani aux citoyens pour accéder aux produits de première nécessité à des prix abordables durant le mois sacré du Ramadan.
Il a passé en revue les résultats des visites sur le terrain effectuées par les ministres concernés par le suivi de l’opération, soulignant à la fin de la réunion, après concertation avec les producteurs, que six décisions organisationnelles ont été prises, visant à améliorer le fonctionnement des expositions et d’en maximiser les bénéfices.
Ces décisions portent entre autres sur l’interdiction d’exposer tout produit non national dans les foires, en soutien à la production locale, la fixation d’un plafond aux quantités vendues pour s’assurer que les produits sont destinés à la consommation domestique et non à la revente, la fourniture de climatiseurs pour toutes les expositions, en plus du renforcement de la coordination et du suivi, ainsi que le soutien à la commercialisation des produits locaux.
Pour sa part, le président de l’Union nationale des employeurs mauritaniens a indiqué que cette réunion constituait une occasion d’examiner les défis auxquels sont confrontés les producteurs et les exposants après quatre jours de Ramadan, affirmant la disponibilité de l’Union à respecter toutes les obligations qui lui incombent.
Il a appelé à l’achat et au soutien des produits locaux, en soulignant l’impact positif que cela a sur l’économie et le renforcement de la production nationale.
La réunion s’est déroulée en présence du secrétaire général du ministère et de plusieurs cadres du secteur.
